Glória Fácil...

Tem muito que se lhe diga isto de estar aqui no quentinho a mandar postas de pescada sobre o amadorismo dos jornalistas portugueses que estão no Iraque. Aliás, já vi este número noutras ocasiões, por exemplo em 1999, por causa do acompanhamento do referendo em Timor-Leste.

Sentadinho no Snob

- Ó sôr Albino, trazia-me mais um pucarinho, cháchavor!

ouvi muito boa gente chamar de tudo aos muitos jornalistas portugueses que, pelas mais variadas razões, decidiram sair de lá quando aquilo começou (literalmente) a arder por todo o lado (final de Agosto de 1999).

Obviamente que me merecem muita admiração os que decidiram ficar (Luciano Alvarez, Hernâni Carvalho, José Vegar e Jorge Araújo) sitiados no "compound" da UNAMET. Mas entendo muito bem quem achou que não tinha condições para ficar. Ou quem, pura e simplesmente, teve medo de ficar.

Estive lá depois, dois meses, entre meados de Setembro e meados de Novembro desse ano, e percebi claramente que, por aquelas bandas a vida humana não tem qualquer espécie de valor. Corta-se uma cabeça à catanada com a maior das facilidades, acreditem-me. Como alguém me disse, ali a máxima beleza convive de muito perto com o máximo horror.

Mas em Timor uns ficaram e outros partiram. No Iraque, agora, todos quiseram ficar. Eram menos, também, e isso conta (é mais fácil tomar decisões de grupo quando o grupo é pequeno, como era o caso).

Mas é isto, precisamente, que me irrita. Quando um jornalista, por medo do "sindroma do mariquinhas" que depois enfrentará na redacção, não pensa por si mas sim pelo que os outros camaradas envolvidos na mesma situação pensam. Esses camaradas são, afinal, e acima de tudo, concorrentes. Como dizia o Paulo Camacho, na SIC, a partir do momento em que um decidiu ir os outros não tiveram outro remédio se não decidir o mesmo. Quer dizer: não decidiram nada. Chateia-me quando a razão se ausenta.