Glória Fácil...

Faço parte do clube dos incapazes do volante. Por conseguinte e amiúde, sou cliente da Rede Nacional de Expressos, que tem ali a garagem central ao Arco do Cego.
Já foi pior: há 15 anos, os níveis de derivados de carbono na monstruosa garagem da R. Casal Ribeiro eram exasperantes. Pelo menos, no Arco do Cego, as camionetas apanham ar livre.
As estações de comboios têm encantos unanimente aclamados; os aeroportos são lugares de simpáticos consensos. Nos terminais dos "expressos" e carreiras não há lirismo possível.
O meu "id" terceiro-mundista ajuda-me a suportar razoavelmente bem estes sucessos: uma amiga menos dada à contra-cultura chunga desistiu aqui há dias de uma viagem, à boca da bilheteira, por lhe parecem os cenários móvel e imóvel muito deprimentes.
Eu dou-me por feliz quando não há pastilhas elásticas mastigadas coladinhas no banco da frente. Mas há, muitas vezes. Fecho os olhos e adormeço.

Antonio Muñoz Molina escreve, em "Nada do Outro Mundo":

"Quase todas as pessoas que conheço viajam sempre de carro, por isso talvez eu seja um dos poucos membros da minha geração que, por causa das estações de camionetas, mergulham regularmente, não na memória do passado, mas na sua realidade intacta e miserável. Continuar a viajar de camioneta de carreira aos trinta e oito anos é como não se ter libertado ainda da vida sebenta de bolseiro (...)".
So do I.