Glória Fácil...

José Mário Silva, líder histórico do Blog de Esquerda, casou-se neste fim de semana. E abriu as portas do seu blog ao acontecimento, publicando algumas fotografias, um acto natural de partilha da felicidade. Apesar de não conhecer nem o noivo nem a noiva, desejo-lhes, evidentemente, a maior das felicidades - a eles e ao blogobébé que aí vem.

Isto é a parte simpática deste 'post'. Agora vem a chata - e espero sinceramente que ninguém a leve a mal, a começar pelo José Mário, por quem tenho consideração profissional e blogueira.

É assim: espero que obviamente o casamento corra o melhor possível, para sempre. Mas, é claro, há sempre a hipótese de isso não acontecer. Espero que, nesse caso, o José Mário Silva não se zangue se alguém por aí da bloogosfera lhe exigir também o relato do acontecimento, se possível documentado fotograficamente. Isto acontece no "jet set" e não vejo porque não há-de acontecer aqui, na blogosfera, meio frequentado por gente de toda a espécie, do melhor ao pior.

A partilha da felicidade não é um gesto isento de riscos.


PS - Só não há link por razões técnicas. Hei-de resolver o problema, quando souber como.

Como sempre aconteceu nas competições europeias, irei, evidentemente, torcer pela equipa do José Mourinho. Uma questão de coerência.

Vou deixar o blog. O “blogless love” que tanto invoquei tornou-se um “blogmad love”. Passou a ler-me. Eu julgava que escreveria melhor, enganei-me. O "blogmad love" passa os dias à procura de paralelismos infundados e adultera o sentido de tudo o que aqui se escreve, inclusive o que não tem sentido. A escrita e o amor são duas meias-verdades inconciliáveis. Há que fazer opções: não escrevo mais. Fascinada com o “new money” empresarial, decidi alugar a minha “password”. A partir de agora, quem escreve aqui é a Julinha.

Há coisas que me recuso, em absoluto, a fazer. Por exemplo: sentar-me num sofá e pôr-me a ver um daqueles programas de Apanhados. Na maior parte dos casos aquilo vive da humilhação de uns pobres coitados apanhados na curva por uma partida estúpida – e que, ainda por cima, até parecem gostar muito da coisa.

Esses espectáculos envergonham-me. Detesto rir com aquilo e detesto ver quem ri. É por vergonha, sentimento que, neste caso também pode ter outro nome: pudor.

São estes, precisamente, os sentimentos que me levam, sistematicamente, a fazer figura de parvo quando alguém me pergunta se eu li o último artigo do arquitecto Saraiva, director do “Expresso”. Respondo sistematicamente que não. E respondo assim porque é mesmo verdade: não consigo ler o arquitecto. Não é bem algo que tenha decidido fazer. É uma recusa que está para lá da razão. Em tempos passei por ali os olhos e aquilo pareceu-me de tal forma desconchavado e sem sentido – além de mal escrito – que não consegui voltar a pôr os olhos naquela prosa. Por razões profissionais até o devia fazer mas – confesso – está para lá das minhas forças.

Exactamente o contrário é o que acontece com os textos de Vasco Pulido Valente (VPV). Pertenço ao vasto grupo dos que devoram as suas três tripinhas semanais no “Diário de Notícias”. Devorar é o termo exacto. Tanto assim que aquilo me sabe sempre a muito pouco – recordo com saudade o tempo em que lhe davam uma página inteira n’”O Independente”.

Este domingo, porém, VPV gastou a sua tripinha a zurzir no arquitecto, pedindo-lhe inclusivamente que lhe providenciasse o “alívio” de se demitir da direcção do “Expresso”. Ver o meu colunista favorito a desperdiçar o seu genial talento com tal assunto é coisa para me estragar o domingo. Portanto VPV, faça a todos os seus leitores um favor: faça de conta de que o homem não existe. Por mim já decidi isso há muito tempo.

Dizem-me que a nossa selecção olímpica de futebol se portou muito mal: jogou péssimo, comportou-se pior, o diabo a quatro. A coisa foi tão grave que Luís Nazaré, do Causa Nossa (link ausente por razões técnicas), não foi de modas: pediu “alcatrão e penas” para os rapazes na chegada a Lisboa. Nem mais.

Acredito que não seja para levar à letra. Mas há uma coisa de que tenho a certeza. A massa de que se fazem os tais comportamentos “miseráveis” dos jogadores é exactamente a mesma daquela dos que para eles desejam “alcatrão e penas”. A violência de fora transporta-se para dentro. Não se pode estar à espera que um desporto que suscita tanto fanatismo nos seus espectadores, gere protagonistas – ainda por cima miúdos – irrepreensivelmente profissionais.

"A questão deontológica de poder, ou não, 'invadir' o sigilo profissional de um jornalista não pode colocar-se relativamente a alguém que violou esse mesmo segredo profissional", escreveu hoje Inês Serra Lopes n'O Independente.

Interessante teoria, esta. Só estranho que a Inês não lhe tenha dado outra formulação, mais próxima da sabedoria popular. Esta, por exemplo: ladrão que rouba ladrão tem cem anos de perdão.

A super taça realiza-se amanhã com um Sport Lisboa e Benfica versus Futebol Clube do Porto com a arbitragem de Carlos Xistra.
A equipa que eu propunha ao SL Benfica, com pontuação de 0 a 10, era:

Nº24-Yannick(8)
Nº23-Miguel(9)
Nº4-Luisão(7)
Nº33-Ricardo Rocha(6)
Nº18-Dos Santos (8)
Nº5-Paulo Almeida (7)
Nº6-Petit(8)
Nº47-João Pereira(4) [se o Carlitos não estivesse lesionado este tipo não estava aqui nem em sonhos]
Nº10-Zahovic (9) [marcas mas depois... que chatice ter de correr não é Za?]
Nº20-Simão «cap.»(10)
Nº22-Karadas (7)[se o Nuno Gomes não estivesse lesionado este gajo ainda tinha algumas hipóteses mas...]

manel, desta vez já com 10 anos

Também me passou isso pela cabeça: Acab (aka Holden). Mas depois, McCarthy baralha os dados.

Há umas semanas, no início de Agosto, quando eu e a MJO estávamos a «tomar conta» do blogue, escrevi um post sobre o filme de Michael Moore sem ter visto o filme de Michael Moore. O filme confirma o que escrevi. Apenas faço um acrescento: de facto, o rapaz Moore expõe, com brilhantismo, as contradições q.b. da administração do senhor Jorge Dabliu. Especialmente, quanto à big lie, as armas de destruição maciça.
Aos falcões volta a recomendar-se calma!

Só para frisar que fiquei com ciúmes (sim, ciúmes) por o Nuno não se lembrar de mim no seu post sobre as férias. Amuei, pronto.

O Anonymous Bastard é vosso? Não estão dispostos a partilhá-lo? Lançam-se numa luta se tentarmos seduzi-lo?
E ele? Não diz nada?

Ah, é verdade... Ainda tenho férias para gozar em Setembro. Para mim, JPH e ASL, o Verão ainda não acabou. E nem me importo que chova.

Irreflectidamente converti a isto o "blogless love". É provável que, mais hora menos hora, apareça. Toma-me o pânico. Apago os arquivos? conseguirei escrever uma linha mais, só uma linha mais que seja?

Estive em Lisboa quando os outros foram de férias no mês forte da coisa, em Agosto. Dizia-se que era o melhor mês para estar (e trabalhar) em Lisboa. A cidade estava mais calma, com menos carros nas ruas... Ná! Era ver o povo na rua, nos autocarros, na peregrinação aos centros comerciais (aquela moda muito norte-americana, dizem...). Até as filas no IC-19 continuaram.
Calma? Qual calma?
E aí, anseei pela Retoma, aquela senhora que o dr. Durão, o dr. Mendes, o dr. Santana, o dr. Bagão diziam que vinha por aí espalhar a sua beleza, todo o seu esplendor!
Se a senhora Retoma tivesse vindo como diziam, o povo teria ido de férias. Deixando as ruas «desertas» para quem gosta de ficar em Lisboa durante o mês de Agosto.

O Verão acabou. O meu Verão, o psicológico, é o que quero dizer. Cada um tem o seu e isto não é uma má notícia. Ainda sinto, é verdade, um ligeiro desenquadramento social - por enquanto, nessa, nessa, ainda só estão os prospectos dos hipermercados e as montras da Lanidor. Mas o resto vem não tarda. Vou comprar umas botas.

Regresso das férias. Começa a chover. Antes agora do que há uma semana - seria desconfortável. Parabenizo-me por ter tido esta sorte. Mas não foi sorte não, foi antes intuição. Um ego frágil, como este que transporto, alimenta-se de tudo. Até da meteorologia, à falta de melhor.

Ela pode ser ucraniana, bielorussa ou romena. Não distingo a língua e a pele branca. Ele é o patrão dela, e presumível marido: um dia destes vão ao registo civil e ela deixa de se preocupar enfim com o Serviço de Estrangeiros e Fronteiras.
Tenho lá ido tomar café por causa do sorriso dela. O sítio é um comboio nojento, mas no outro café, o que não é um comboio nojento, a que lá está rosna.
Hoje de manhã, ele disse-lhe - e claro, era a brincar - ele disse-lhe que as empregadas fazem o que ele quiser e folgam quando ele quiser. E que lá por dormirem com ele não têm bónus, fazem ainda mais o que ele quiser. Ele estava a brincar, claro que estava a brincar (achei eu).
Mas ela não: irritou-se numa língua em que só de longe em longe se distinguia a palavra "casamento" e também "trinta e cinco anos", que deve ser a idade dela. O sorriso foi para outra esfera, mas pode ser que o casamento não vá - ela até corre riscos de vida.
Eu talvez arranje outro café. (mudei de casa, não tenho hábitos consolidados).

O PS-Açores aprovou as listas de deputados às regionais. Dizem que há uma grande renovação. Ora, passando os olhos pelas ilhas de baixo, vêem-se à mesma Bettencourts, Dutra, Silveira, Goulart e Terra.

Azorean Torpor, by Vitorino Nemésio, que se deve ler em dias de azorean torpor


Onde a vaga retumba eram as obras do porto:
Roldanas, guinchos, cais, pedras esverdeadas
E, na areia da draga, ao sol, um peixe morto
Que vê passar na praia as damas enjoadas.

A cidade? Esqueci. Um poeta é sempre absorto;
De mais a mais - talvez paragens abandonadas.
O que é certo é que entrei um dia naquele porto
Em que as próprias marés parecem arrestadas.

Porque a mais leve luz que se embeba na Barra
Embacia os perfis dos cais e dos navios
Em frente à linha do horizonte que se perde.

E um desconsolo, um não-partir nos pios
Das gaivotas sem céu que o vento empluma e agarra
Estilhaçando o arisco mar de vidro verde.

Dois dias a levar com refeições tipo lata de atum, horas e horas de sono em atraso, um cansaço impossível de imaginar em Agosto. E os meus blogues favoritos quase todos de férias. Eu nunca gostei deste mês.

Estas paisagens gregas são maravilhosas.

Bellow por Coetzee. No "Babelia" de hoje.

"The sea, as today, will breathe from its depths.
Growing small, I disappear in the immense, more and more free".

("Conversation with Jeanne")

O analfabeto gosta de ficar amigo das mulheres do seu passado (das que julga ter amado, que a iliteracia é atrevida)
O analfabeto sentimental às vezes telefona para informar: "Fomos ver o Shrek, fomos jantar à beira do rio, vamos amanhã para Espanha"
O analfabeto gosta de contar a Maria Eugénia à Albertina

Ai esta terra ainda vai cumprir seu ideal/ainda vai tornar-se um imenso Portugal

(e todos nós herdamos do sangue lusitano uma boa dosagem de lirismo além da sifílis é claro)

Há quem já esteja a cantar agarrado a um funil...

Princípio da noite a ouvir, aqui perto, saída dos computadores da fotografia, a voz de Chico Buarque. A Ana já se está a "derreter" com o "Fado Tropical". E eu também (ouviste Rui?)

Quando apaga certas mensagens escritas do telemóvel, o arquivista sentimental carrega na tecla mas desvia os olhos

Elas querem casar com Bogart. Bogart. E esta também com Brando.
(Um beijo, Isadora, não ganhes juízo, pronto)

Nada duas vezes

Duas vezes nada acontece
nem acontecerá. E assim sendo,
nascemos sem prática
e sem rotina vamos morrendo.

(...)

Wislawa Szimborska,
"Alguns gostam de poesia"
Cavalo de Ferro

Agora deu-me para isto.
Muchas gracias ao Nuno, ao Tiago e ao João.

Gosto tanto daquele Bogart blog, o Moleskine da Inês. É sábio mas despretensioso (e a pretensão na blogosfera é tão maçadora como "lá fora"). Tem hoje mais uma linda imagem do filme maior do homem que todas as mulheres querem - mas não para casar. É, aliás, esta a grande razão por que Ingrid Bergman apanha o avião para Lisboa ao lado daquele homem também muito belo (facto que tem sido desprezado pelos teóricos do Casablanca): Vitor Lazlo, o combatente.
(a Inês mandou um mail de parabéns e nós agradecemos)

O Luís, com a sua cativante escrita, chamou-nos uma "cartilha perversa e bem comportada". Bem comportados? Até nos esforçamos. Agora perversos...

(a Ana diz que o João Pedro é que é a "mulher a dias" do blog, mas nos últimos tempos as tarefas domésticas têm sobrado sempre para mim, não é Nuno?)

Neste caso, porém, os agradecimentos são merecidos e não me custa nada apontar quem quis parabenizar o GF.

Por isso, agradecemos sinceramente:

os mails do Rui Costa Pinto e do António Pereira, porventura os nossos leitores mais assíduos.

o carinho do Daniel.

o abraço do Luís.

a militância do Luís (também Silvano, Jammes, etc)

e a atenção do Paulo.

Apesar da minha deslocalização temporária para Faro, ainda consegui chegar aqui a tempo de escrever qualquer coisa sobre o aniversário do GF. Então é assim: a melhor prenda que recebemos hoje foi olharmos para o "sitemeter" e assistirmos ao disparar do número de visitantes. Obrigada a todos.

Se o silêncio é de ouro, cubro de ouro todos os nossos militantes

O sempre atento Miguel dá os parabéns ao GF. Obrigada, em nome de todos os autores do Glória Fácil. Foi mesmo um ano de tantos encontros e tantas descobertas.

Os aniversários também podem servir para reconciliações. Por isso, agradecemos igualmente ao Manuel pelo mail que nos enviou.

Caro Rui, não nos esquecemos de ti. Obrigada.

Obrigada pelo mimo, Daniel.

"O que eu acho extraordinário é que ninguém tenha pensado nisto". Autor: Daniel Oliveira. Post. "Coisas que eu não entendo"

Bom dia.
(tentativa de actualização em curso)

Caetano Veloso fez 62 anos e eu ia-me esquecendo. Foi o Rui, do Amor e Ócio (agora dá muito trabalho fazer links e este blog está sem mulher a dias)que mo lembrou e a ele fui buscar a bonita homenagem que lhe fez Adriana Calcanhotto.('tás a ver, MJO, isto está tudo ligado), o Vamos Comer Caetano.

Vamos Comer Caetano
(Adriana Calcanhoto)

Vamos comer Caetano
Vamos desfrutá-lo
Vamos comer Caetano
Vamos começá-lo
Vamos comer Caetano
Vamos devorá-lo
Degluti-lo, mastigá-lo
Vamos lamber a língua
Nós queremos bacalhau
A gente quer sardinha
O homem do pau-brasil
O homem da Paulinha
Pelado por bacantes
Num espetáculo
Banquete-ê-mo-nos
Ordem e orgia
Na super bacanal
Carne e carnaval
Pelo óbvio
Pelo incesto
Vamos comer Caetano
Pela frente
Pelo verso
Vamos comê-lo cru

Vamos comer Caetano
Vamos começá-lo
Vamos comer Caetano
Vamos revelarmo-nos

Onde eu estava se desse era em Angra. Na esplanada do Centro Cultural, onde o Alexandre Borges, do Esplanar, escreve um romance, às vezes a vista chega à Graciosa. Depois, sim, a esplanada do Hotel Caracol e um mergulho na Silveira. Mas, para começar o dia, um café no Lilás, a espreitar o mar fugidio das ruas baixas da cidade.

O que faz uma pessoa que desmarcou o jantar e o sono porque tem que despachar uma empreitada mas precisa, mesmo assim, de adiar mais um bocadinho? Vai dar uma volta pela casa? Espreitar o frigorífico? Não, dá uma volta na blogosfera.

No dia 10 de Agosto do ano passado, a MJO e o JPH abriram o “Glória Fácil”, no pico do Verão eufórico dos blogs. O Simas juntou-se no dia seguinte à fundação. Por essa altura eu estava de férias. Quando voltei, comecei a rondá-los, a mimar o blog, a fazer comentários a cada post que das mãos deles saía. Demorou um bocado, mas acabaram por perceber e convidaram-me a escrever aqui. Nem sempre escrevemos muito, talvez falemos pouco do que verdadeiramente importa. Eu faço aquilo que sempre me apeteceu fazer num blog: divirto-me “a bit”.

Ontem – e talvez fosse do calor insano – tive um sonho esquisito.
Um enjoo súbito, algumas tonturas ligeiras (no sonho) levaram-me a uma urgência hospitalar. [Ninguém com um enjoo e umas tonturas vai a uma urgência, eu sei. Eu também nunca vou. Mas isto é um sonho].
Ao atravessar o portão de Santa Maria, já vomitava no porta-luvas de R., que se tinha oferecido para me conduzir ao hospital [e também ao IKEA, mas isso é outra história]. R., então, ficou mais preocupado e chamou um tio médico que rapidamente me colocou no serviço de observações. [isto é um sonho, e nem R. tem um tio médico].
Apareceu um médico simpático, que me perguntou a história clínica e a outra. Fui respondendo, enquanto vomitava a marquesa, com uma ou outra ironia. Uma graçola. Dizer o contrário do que queria dizer e, uma ou outra vez, dizer exactamente o que queria dizer parecendo estar a dizer o contrário, para não levar o gajo a pensar que eu estava a dizer aquilo de forma literal e, eventualmente, a ser excessiva ou temerosa.
- O que é que V. quer dizer com isso?, perguntou o médico [a sua estupenda sinceridade comoveu-me um byte].
E, à queima-roupa, não soube responder.
- Agora que me pergunta não faço a mínima ideia.
A doença, afinal, já estava catalogada no anuário clínico. Tinha um nome estranhíssimo em checo, mas entre o restrito grupo de especialistas que empreendiam o seu estudo, era conhecida como “doença das metáforas”.
A “doença das imagens”, no seu estado mais grave, era mortal: conduzia ao fim da comunicação. O sujeito entrava numa espiral metafórica que perdia a base do discurso: mais do que não ser percebido pelo outro (o que ocorre no estado inicial da doença), já não sabia o que estava a dizer.
- E agora o que eu faço?
- Procure o sentido literal das coisas. Será um choque, mas também uma revelação. Uma couve é uma couve. Sabe o que é uma couve?
- Um tipo abúlico?
- Não, uma couve é uma couve. Vá ao mercado, escolha uma redonda e exuberante.
Acordei com o despertador, enjoada de um sonho esquisito, com as tonturas matinais. Quando saí de casa, pelo sim, pelo não, segui para o mercado de Alvalade.

Libération: uma edição para guardar.

Work, work, work. Uma pausa para ir buscar correspondência à caixinha do correio. Um envelope da Relógio d'Água. Lá dentro "O grande sonho do paraíso", do Sam Shepard. Como é que eles adivinharam?

Lesses tu blogues e eu escreveria obsessivamente, até ficar bonita e loira

Adivinham-se divisões internas no GF. Motivo: MPB
(ó nuno ajuda aí!)

Ana: e que tal falarmos sobre o cartaz do festival do Sudoeste?

Nuno: não faças isso. Se não corremos o risco de o GF se tornar na página do clube de fãs da Calcanhotto.

MJO, prometo torturar-te com muita música de velhos. Em breve, discografia completa (em letra) de Chico Buarque de Holanda, Caetano Veloso, Tom Jobim, Vinicius...

Fala

Fala a sério e fala no gozo
Fá-la pela calada e fala claro
Fala deveras saboroso
Fala barato e fala caro
Fala ao ouvido fala ao coração
Falinhas mansas ou palavrão
Fala à miúda mas fá-la bem
Fala ao teu pai mas ouve a tua mãe
Fala francês fala béu-béu
Fala fininho e fala grosso
Desentulha a garganta levanta o pescoço
Fala como se falar fosse andar
Fala com elegância - muito e devagar.

Alexandre O'Neill

Ana, decora este nome: Vinicius Cantuária.

MJO: 'tá bem. Acho que vou oferecer à Ana a discografia completa da Adriana.

Nuno: depois acertamos as contas com a Ana no jantar do primeiro aniversário do GF.
(depois do Buarque e do Caetano só nos faltava agora a Calcanhotto)

E agora um post perfeitamente inútil a propósito de nada, só porque apetece, e sem grande moral.

O sr. Michael Moore, realizador de Farenheit 9/11, filme-documentário (documoovie) anti-Bush, deve ser, de facto, perigoso.
Hoje passei pela FNAC e vi à venda um livro com o estonteante título Michael Moore Is a Big Fat Stupid White Man.
Li, na badana do livro, que os dois autores da obra - David T. Hardy e Jason Clarcke - se deram ao trabalho de investigar as incoerências e erros do sr. Moore (etiquetado de extrema-esquerda) sobre a sua saga anti-W. Bush, anti-guerra, anti-quase-tudo.
Há dias, Bowling for Columbine, vi um dos seus filmes anteriores. É tudo o que se espera que fosse: é um filme de causa (contra a venda de armas nos EUA), politicamente orientado, panfletário. E a «coisa» não é nada de especial.
Farenheit 9/11, pelo que leio nos jornais, nas revistas, na infinita Internet, deverá ser exactamente a mesma coisa; agora para servir a «guerra» mediática contra a guerra do Iraque, contra os republicanos; a favor dos democratas; para expor as fraquezas do sr. Jorge Dabliu.
O que não entendo lá muito bem é porque tanta gente da direita fica incomodada com o sr. Moore!? Levam o homem a sério? Levam o filme a sério?
O filme é propaganda. Ponto. A Casa Branca até tem uma máquina de propaganada ainda maior. As armas, afinal, até são desiguais...
Esta é a América de que eu gosto. Capaz deste sentido autocrítico, destes ataques violentos ao seu Presidente.
Digam lá que a democracia não é divertida?

Eu passo bem com o JPH ao largo. Desculpem a franqueza: passo. Gosto dele, mas passo. Tenho saudade, mas não muita. Isto sou eu, mas não este blog. O nosso muito amado Simas está em grande forma, mas sem o JPH o Glória Fácil sofre, sofre perdidamente. É um meio blog. Ou quase um blog nenhum. É um blog mais ou menos assim:


Avião sem asa, fogueira sem brasa
É este blog sem o JPH
Futebol sem bola,
Piu-Piu sem Frajola
É este blog sem o JPH

Amor sem beijinho
Buchecha sem Claudinho
É este blog sem o JPH
Circo sem palhaço,
Namoro sem abraço
É este blog sem o JPH

Neném sem chupeta
Romeu sem Julieta
É este blog sem o JPH
Carro sem estrada
Queijo sem goiabada
É este blog sem o JPH

(É a música pirosa da Adriana Partimpim)

Sim, foi há bocado: pela primeira vez na vida pronunciei esta palavra: alegristas. Não soa mal de todo, mas é estranha como todas as novas, embora menos estranha que aquela dos "socráticos" que traz outras reminiscências. Alegristas, alegristas, alegristas - desculpem, estou-me a habituar.

Por um acaso do destino e de uma súbita indisposição de uma cidadã (a mais amada de todas!) aterrei ontem à tarde no serviço de urgências do Hospital de Santa Maria. Pouco depois das seis da tarde.
Feita a triagem (rapidamente), mandaram-nos para uma sala de espera. Deveria chamar-se sala de «fica praí à espera». O ar condicionado não estava a funcionar. O calor era mais que muito. A tudo isto, junte-se o cheio a suor e a sulfato de peúga e o resultado é maravilhoso. As cadeiras são duras e não chegam para todos os doentes e acompanhantes.
Ao abrigo de um protocolo com um nome de uma cidade europeia - Liverpool, Amesterdão ou Maastricht ou lá o que é – atribuíram à doente e acompanhante (eu) um autocolante com cor verde - é para identificar os casos de menor gravidade. Os doentes com autocolante amarelo ou vermelho (casos mais graves) passavam à frente dos «verdes». Compreensível. Até perceber que existe uma nova cor: «verde-tio». Se um doente chega com a cor verde e tem um tio médico a trabalhar no hospital, então pode passar à frente de (quase) todos. E isso aconteceu, provocando um sonoro protesto dos cidadãos-utentes.
As horas passam e a minha doente já não sentia qualquer sintoma que a levara ao hospital. Tínhamos, ambos, outros sintoma: dor nas costas de tantas horas esperar.
À meia-noite, lá chamam o «nosso» nome, passadas seis horas de espera – SEIS-HORAS-SEIS. A médica é simpática. Pouco já pode fazer, dado que os sintomas desapareceram. E ainda ironiza que o «nosso» (sim, porque também eu já estou doente...) foi um caso de «tempo-terapia». O tempo cura, portanto. E pronto. Por fim, aconselhou uma consulta à médica de família, sorriu e despediu-se de nós. Enternecedor, não acham?

Ó sr. Luís Filipe Pereira e todos os ex-ministros da Saúde nos últimos 30 anos: VÃO À FAVA!

Este blog gosta de ser visitado pelo Banco Mundial. São coisas.